Moskwa

Припев (х2):
А я не знаю что будет на рассвете...
Я лишь хочу что бы мне в спину дул попутный ветер
Я не хочу идти туда , где нет уже дороги
Ноги идут вперед - не зная что в итоге...
1 куплет:
А в городе зима, и как то холодно стало
Поводов мало было,но она сказала что устала
Эта та девочка что с принципами,но без комплексов
Я попусту повелся, а поезд набрал скорость...
Твоё прости вдогонку по моему было лишнее
Теперь нас разделяют расстояния не ближние
И ничего не вышло, мой поезд уже тронулся
А знаешь жалко, что этот мир так долго строился...
Пустила по ветру все,знаешь правильно сделала!
Я не жалею,даже рад что ты такая смелая!
Я долго не решился,хотя кто его знает ...
Жизнь все равно нас всех по полочкам расставит
Расставит всех..Кого то ниже,кого-то выше...
А может кинет на дно, главное мы еще дышем..
Не слушай меня, нажми стоп,и спи!...
Просила ведь простить? Ну я и простил!...
Припев (х2):
А я не знаю что будет на рассвете...
Я лишь хочу что бы мне в спину дул попутный ветер
Я не хочу идти туда , где нет дороги
Многие идут вперед - незная что в итоге...
2 куплет:
Сегодня пятница, вот оно место встречи
Но грустно что ловить уже тут совсем нечего...
Прождал тебя до вечера,и сел в последнем вагоне
Не спорю больно, сижу, и выбиваю ритм ногой.
Пустой вагон, пустые мысли дрожь по телу,
И все слова не в тему, ну все достиг предела
Не переделал ее, зато сам изменился
Бесился из за бреда, зачем только влюбился...
Зачем все это вообще начал - было ошибкой.
Шибко сглупил тогда -вот оно так и вышло...
Чего боялся - забил на это полностью...
А сделать тебе больно - мне помешала совесть!
Да хотя кто его знает, не по кольцу третьей группы
Ведь я сам себе враг - и сам себе друг!
Я сам все обдумал,а знаешь я согласен
Так будет и тебе и мне побезопасней...
Припев (х2):
А я не знаю что будет на рассвете...
Я лишь хочу что бы в спину мне дул попутный ветер
Я не хочу идти туда , где нет дороги
Многие идут вперед - незная что в итоге...
Йоу, когда поэт любит, он пишет стихи своей любимой, пытается порадовать её. Но когда у поэта больно на душе от этой самой любви, он пытается что-то написать, пытается, пытается, пытается, но ничего не получается. Потому что боль, которую причиняет любовь, не описать никакими словами, её можно только прочувствовать.